Отец

Как-то раз я устроила истерику. Точнее, я была в ванной, домой пришёл отец. Я не хотела его видеть, поэтому решила подождать в ванной, пока он уйдёт к себе в комнату. Но он подошёл к ванной и стал требовать, чтобы я вышла. Я отказалась и закрыла дверь, сказала, чтобы он ушёл.
А он не уходил и стал ломиться в дверь, сломал щеколду. Наорал на меня. Сказал: "Если ты порежешь вены, нам придётся кровь оттирать". Таким тоном, как будто он решает, жить мне или умереть. И словно самой большой проблемой станет навести порядок в ванной. Может, он и переживал за меня, боялся, что я и правда могу покончить с собой. Но больше он беспокоился за себя, ведь тогда его совесть заела бы за то, что он со мной сделал, и что ничего нельзя исправить. Ведь я мертва.
Но у меня тогда и в мыслях не было самоубийства, я только хотела, чтобы он ушёл, не могла видеть его сверлящего взгляда, который словно говорил: "Я знаю, что с тобой сделал. Но ты не скажешь, иначе будет плохо мне, и тебе, и всем нам." Я не могла больше его видеть, меня ненависть переполняла, бессильная злость и страх. Я больше не была дочкой, я не понимала, кем я стала. Не мама, не жена, не дочка. Непонятно кто. Преступница, пособница в преступлении.
Это даже была не любовь, не забота. Он не сделал ради меня ничего, а я ему доверяла. Я думала, почему к нему люди так плохо относятся, ведь он же хороший, умный. За что его не любят?
Ведь я восхищалась им, я тогда впервые почувствовала, что не безразлична ему. Во время секса он впервые стал называть меня по имени, а в обычной жизни ограничивался тупым прозвищем или говорил "ты". Он часто критиковал и унижал меня, и поэтому я теперь жду от мужчин того же, что они станут смеяться надо мной или используют меня и отмахнутся также, как это сделал отец в своё время.